La madrugada del 7 de mayo de 2007 trajo al mundo la segunda camada de Friditos: tres varones y una nena, a cual más hermoso y perfecto.

El tamaño y peso de la nena no aumentó como el de sus hermanitos, y no por ser ella el sexo débil de la camada: era la más aguerrida activista de la madre teta (y de la vida).

A los veinticinco días una ecografía dijo hidrocefalia, y definió tu nombre, BurBuja.

Burbujas: pequeñas y dinámicas cápsulas de oxígeno escaladoras. Tal cual eso fuiste.

Pequeña, diminuta, liliputiense belleza tricolor, que en tus primeros meses pasaste y superaste todos los síntomas imaginables e inimaginables. Para vos todo era temporal, nunca nada definitivo. BurBuja, encarnación felina del bursátil "¡Pum para arriba!"

Me malacostumbraste, BurBu. El 29 de julio quisiste volver al Alma Común de los gatos, y aquí estoy desconsolada.

Por tu precioso año, dos meses y veintidós días de inolvidable y amada presencia.

V.